第154章 半场落后二十三分，所有人都以为奇迹结束了
TNT演播室的冷气开得很足，但巴克利的额头上全是因为兴奋憋出来的汗。
他那张胖脸几乎怼到了摄像机镜头前。
肥厚的嘴唇上下翻飞，唾沫星子喷在防喷罩上“噗噗”响。
“结束了！先生们女士们，这个属于大夏菜鸟的神话，到此为止了！”
巴克利一巴掌重重拍在面前的玻璃桌面上，震得咖啡杯里的深褐色液体溅到了边缘。
“半场落后二十三分！”
“在斯台普斯的抢七大战里，这不仅是比分上的差距，这是两个级别的球队在碰撞！”
他靠回宽大的老板椅，嚣张地翘起二郎腿。
那条曾经因为打赌而吃尽苦头的花领带，今天被他系得格外板正。
“单核球队？在常规赛也许能刷刷数据，糊弄一下外行。”
“但到了季后赛，到了这刺刀见红的西决抢七！”
巴克利指着背后那块巨大的液晶屏幕。
上面定格着江铭被科比和奥尼尔死死夹在底角的画面。
“这就是下场！”
“湖人找到了他的命门！切断他的传球路线，放空他那帮废物队友！”
“科比用实际行动给这个新科MVP上了一课。篮球，不是一个人就能赢的游戏！”
旁边的肯尼·史密斯推了下金丝眼镜。
他没像往常那样反驳。
只是叹了口气，语气里透着股惋惜。
“查尔斯，你得承认江铭已经做得足够好了。”
肯尼看着手里的数据统计表。
“半场二十二分，面对那种窒息的防守，他的效率依然惊人。”
“但……”
他摇了摇头，“掘金队的其他球员，被斯台普斯的氛围吓破了胆。他们投不进那些空位球。”
“十五分的坑，在下半场面对湖人这样的防线，几乎是个不可能完成的任务。”
“不是几乎，是绝对不可能！”
巴克利猛地拔高嗓门，打断了肯尼的话。
“科比下半场只会更疯狂！他会彻底撕碎那个大夏人的骄傲！”
这番话，顺着电波传遍了全美的千家万户。
无数守在电视机前的大夏球迷，心里像被塞了块冰疙瘩，拔凉拔凉的。
而此时。
斯台普斯中心的客队更衣室里。
气氛压抑得像个刚封了口的铁皮棺材。
浓重的汗酸味、跌打油的味道，混在闷热的空气里，让人喘不过气来。
“呼……呼……”
只有球员们粗重的喘息声在回荡。
内内光着膀子，坐在长椅的最里头。
他两条粗壮的胳膊死死抱着脑袋，脸埋在膝盖中间。
汗水顺着他乱糟糟的头发往下滴。
砸在木地板上。
“我投不进……我特么在篮下连个空篮都扣飞了……”
内内的声音闷闷的，带着点不易察觉的颤音。
他抬起头，那双平时总是充满野性的眼睛里，此刻布满了血丝。
甚至，眼眶边缘有些泛红。
这是绝望。
在最关键的抢七大战中。
在全美直播的聚光灯下。
他感觉自己像个脱了力的小丑。
安德烈·米勒坐在他旁边，手里捏着条毛巾，死死咬着下唇。
“科比的防守太紧了。只要江一拿球，他们三个人就扑上去。”
米勒的声音沙哑得像砂纸磨过。
“我们接不到球，就算接到了……手也是硬的。”
肯扬·马丁靠在衣柜门上，脖子上的青筋突突直跳。
他想骂人。
想砸东西。
但他没力气了。
上半场在内线和奥尼尔的肉搏，已经抽干了他所有的体能。
现在他的两条腿，酸软得像面条一样，连站着都费劲。
更衣室中央的小圆桌旁。
乔治·卡尔手里拿着那块画满黑线的战术板。
老头子站着。
但他的手，在抖。
非常明显地、不受控制地发抖。
记号笔悬在战术板上方，半天落不下去。
怎么画？
还能怎么画？
湖人摆明了就是放空所有人，死掐江铭。
战术已经被对方拆解得稀碎了。
“教练……”
老李蹲在角落里，手里攥着那把破蒲扇。
他胖脸上的肉皱成了一团，眼泪在眼眶里打转。
“咱……咱是不是真没戏了？”
老李抹了把脸，声音里带着哭腔。
“其实能打到西决，咱掘金已经算是创造奇迹了啊。”
“输给湖人，不丢人。真的不丢人。”
“小江还年轻，咱明年再来呗？”
老李这番话，像是说出了更衣室里所有人心底那个不敢碰的念头。
是啊。
认命吧。
二十三分的分差。
对面是巅峰末尾的OK组合。
打不过的。
空气里的沉闷感更重了，像是一座大山，彻底压弯了这帮年轻人的脊梁。
卡尔教练闭上眼睛。
他慢慢放下手里的战术板，仿佛也接受了这个现实。
准备说几句体面的话，结束这个不可思议的赛季。
“砰！”
一声震耳欲聋的巨响。
毫无征兆地在更衣室里炸开。
吓得内内一哆嗦，老李直接一屁股坐在了地上。
所有人惊恐地抬起头，看向声音的来源。
更衣室最角落的衣柜前。
江铭站在那里。
他那只穿着旧球鞋的右脚，还没从地上收回来。
而他面前。
那个原本用来挂战术板的不锈钢架子，已经被他一脚踹翻。
连带着卡尔刚才放下的战术板，一起飞了出去。
砸在墙上，四分五裂。
塑料碎片崩得满地都是。
“丢人？”
江铭的声音极轻。
却像是一把淬了冰的刀子，精准地割开空气，扎进每个人的耳朵里。
他慢慢抬起头。
那双被汗水打湿的刘海半遮的黑眸里。
没有一丝一毫的沮丧。
没有认命。
只有一种。
让人看一眼就觉得头皮发麻、浑身血液都要冻结的。
疯狂。
“老李。”
江铭跨过地上的碎片。
一步步走到更衣室中央。
他比卡尔高出大半个头，那股由上而下的压迫感，逼得卡尔下意识地退了半步。
“在我的字典里。”
江铭扯起半边嘴角，露出一抹极其残忍的冷笑。
“没有‘明年再来’这四个字。”
他环视了一圈坐在长椅上、满脸错愕的队友们。
“怎么？”
江铭挑了下眉毛。
“被洛杉矶这帮软蛋吓破胆了？”
“投不进球？腿发软？”
他突然拔高嗓门。
声音像是一记闷雷，在更衣室里轰然炸响。
“你们这帮废物，是不是忘了我们是怎么走到这里的！”
内内猛地抬起头，脸涨得通红。
“老大，我们没……”
“闭嘴！”
江铭毫不留情地打断他。
眼底那抹金色的流光，在昏暗的灯光下，像被狂风卷起的野火，疯狂燃烧。
“投不进，就特么给我去抢板！”
“跑不动，就特么给我爬着去卡位！”
江铭一把扯掉脖子上的毛巾，狠狠砸在地上。
他转过头。
那双闪烁着危险光芒的眼睛，死死盯住乔治·卡尔。
“老头子。”
江铭伸出修长的手指，点了点地上那堆战术板的碎片。
“下半场。”
“把你的那些破战术，全都给我咽回肚子里去。”
卡尔愣住了，嘴唇哆嗦着。
“江，你这是……”
江铭没让他说完。
他猛地转过身。
背对着所有人，大步走向更衣室那扇沉重的木门。
“下半场。”
江铭的手，握在冰冷的金属门把手上。
背影在白炽灯下，拉得老长。
透着股不可一世的、孤胆英雄般的狂妄。
“只要发球。”
“把那该死的球。”
他按下门把手。
外面的喧闹声像海啸一样灌了进来。
“全都交给我。”
