沈清漪顺着瓦罐盖子的边缘往两边拨土，盖子是个粗陶的圆片，比成年人的手掌略大一圈，面上烧着一层暗褐色的釉，釉面有几道细长的裂纹。他扣住盖子边缘往上提，底下连着一截罐口，陶罐整个埋在地里，露出罐口的这一截大约三寸深。
他把周围的土又刨开一些，双手环抱住罐身往上拔。罐子埋得不算太深，但土层压实了，拔起来的时候带着的一声闷响，像拔出一只塞紧的木塞。罐子比想象中轻，他晃了晃，里面有东西碰撞的声响，稀里哗啦的，像是一把碎石子。
他把罐子抱进堂屋，搁在八仙桌上。暮色已经暗下来了，他从灶屋里摸出半截蜡烛点上，烛火摇了摇，在墙壁上映出他斜长的影子。罐口封着一层油布，用麻绳扎紧，绳结的打法和井底那个一模一样。他解开麻绳掀开油布，往罐子里看了一眼。
里面不是碎石子。是一把铜钱，大大小小几十枚，混在一起叮叮当当地响。他伸手进去拨了拨，把铜钱一把一把掏出来码在桌上，数了数，一共四十七枚。年号跨度很大，从光绪到民国初年的都有，有些锈得面目模糊，有些还勉强看得出字。他翻到其中一枚的时候，手指停住了。
那枚铜钱比其他的厚一些，边缘有一个极细的缺口，像是被人刻意锉掉的。他把铜钱翻过来看背面，字槽里隐约刻着几个极小的符号，凑到烛火底下才看清——是一个歪歪扭扭的字，和三婶绣在衣领内侧那个一模一样。
他拿这枚铜钱和信纸、笔记上的字对照着看了半天。三叔在铜钱背面刻了自己的姓，这枚钱是他的。但为什么要把一枚刻字的铜钱和几十枚普通铜钱混在一起埋在石榴树下？
沈清漪把钱一枚一枚摆开，翻看背面。大部分铜钱干干净净，什么都没有。他又翻回正面，挨个辨认年号。光绪、光绪、宣统、民国……他忽然注意到一个规律。四十七枚铜钱里，光绪年号的有二十一枚，宣统的有五枚，民国初年的有十三枚，剩下的八枚锈得太厉害看不清年号，但大小、形制、锈色都明显和前面这些不同，像是从另一处来的一批。他把那八枚单独挑出来放在一边，又在剩下的铜钱里翻了一遍，注意到每一枚背面都有极淡的磨损痕迹，像是被人长期攥在手里摸挲过——除了那八枚。那八枚边缘锋利，锈色均匀，几乎没有被把玩过的痕迹。
三叔的习惯是把常摸的铜钱和另一批不常摸的分开来放。那八枚是个引子，底下藏着的才是真正的东西。
沈清漪把罐子底朝上倒扣过来，里面滚出来最后一样东西——一枚黄铜钥匙，比井底铁盒里那把新锁的钥匙大一圈，齿痕粗钝，像是老式的挂锁钥匙。钥匙上用红绳拴着一小片竹牌，竹牌表面磨得光滑发亮，上面用烧红的铁针烫了一个字，笔划粗黑，是个字。
他握着这把钥匙翻来覆去看了半天。粮仓的钥匙？村里只有一个粮仓，在村西头，早几年就废弃了，屋顶塌了一半，里面堆着几捆没人要的干稻草。但三叔留下的东西从来不白留，这把钥匙既然被这么慎重地藏在罐子底，那村西那个粮仓里一定还有东西。
沈清漪把铜钱收回瓦罐，盖子盖上，罐子重新搁回石榴树底下的坑里，用土填平踩实。然后他把那把钥匙揣进怀里，吹灭蜡烛，出了院子。
天已经全黑了。村里没有路灯，只有各户窗子里透出零星的油灯光，黄蒙蒙的，像浮在半空里的萤火虫。他沿着田埂往村西走，脚边稻禾在夜风里沙沙地擦着他的裤腿，草尖上凝着露水，凉凉地蹭过脚踝。
粮仓在村西头的打谷场边上。果然塌了半边，山墙斜着歪向一边，椽子断了好几根，豁口处露着黑黢黢的夜空。门还在，是两扇厚木板拼的对开门，门上挂着一把生锈的大铁锁，锁梁和锁鼻锈在一起，看着像是十年没打开过了。
沈清漪走到门前，掏出那把黄铜钥匙。钥匙插进锁眼的时候有一瞬间卡住了，他转了转手腕，听见锁芯里的一声轻响，弹簧弹开了。铁锁应声脱落，落在他掌心里沉甸甸的，冷得像一块冰。
他推开两扇木门。门轴年久失修，发出长长的一声吱——，在安静的夜里格外刺耳。一股干稻草混合陈年灰尘的气味涌出来，他等了几秒让气味散开，然后跨过门槛走了进去。
月光从屋顶的豁口漏进来，在地上投下一块不规则的白亮区域。他借着月光环顾四周，粮仓不大，大约三四间屋子那么宽，地面是夯土的，踩上去硬邦邦的。靠墙堆着几捆干稻草，确实像村里人说的那样没人动过。但他走到角落的时候，注意到地面有一块土的颜色比周围深一些，像是近期被人踩实过的。
他蹲下来，用手掌按了按那块深色的土。表面是硬的，但底下似乎有空隙——他用力一按，那一块土整片塌了下去，露出一个方形的暗口。是一只木箱的盖子，覆着一层薄土伪装。他掀开盖子，月光照进去，箱子里是一摞摞整齐码放的账簿，每本封面上都用毛笔写着年份和编号，从民国二十三年一直到民国三十七年。最上面那本封面上除了年份，还多写了一行字——
田亩实丈录·附佃户口供
沈清漪拿起最上面那本翻开第一页。页首写了一行日期，底下是一张表格，佃户姓名、租种亩数、实丈亩数、每年缴粮、佃户自述。他往下扫了几行，每一个佃户的实丈亩数租种亩数少，少的从几分到几亩不等。表格右侧的佃户自述栏里，每个佃户都写了类似的话——只种了这些，多的不晓得哪里去了。最后一个佃户的自述栏里不是字，是用炭笔画了一幅简笔的草图，画的是田地的形状和旁边的沟渠走向，沟渠末端画了一个圈，圈里写了一个字。
那个字是。
宗祠。沈清漪把账簿合上，指尖按在封面上那个田亩实丈录几个字上。三叔用了不知道多少年，把这些数字一寸一寸量出来、一户一户问出来，然后锁进粮仓底下的木箱里，上面盖土、盖稻草、盖废弃的屋顶。而那张说八分利，二分空的纸，那个客自南来留下的信，那些学田册里被红笔圈出来的田块，这所有东西指着的方向汇到一处，都是同一个地方。
村东头沈氏宗祠。那片被圈出来的水田就在宗祠背后不到一里地。
沈清漪把账簿重新码好，盖上木箱盖子，撒了薄薄一层土恢复原样，然后退出了粮仓。他把那把黄铜锁重新挂回门鼻上，锁梁咔嗒一声合拢，和来的时候一模一样。月光照在他肩上，那件灰蓝外衫左肩的裂口在月色里泛着一道浅白。
他走在回去的路上，手揣在怀里，握着那枚刻了字的铜钱，铜钱的棱角硌着掌心。风从稻禾尖上掠过，哗啦啦的响声像一页一页被翻动的账簿。他抬头看天，月亮正圆着，离八月十五还有一段日子。
水西门在哪里，他得去问一个人。