第18章：第18章
“挣得回来。”
“拿什么挣？”
“拿这匹布。”苏杼说，“这匹布撕开，值四十两。”
周婶看了他一眼，没笑。
差役把钱收进袖子，转身进局。半炷香后他抱着一匹布出来。
布是卷着的。
苏杼接过来，一层一层摊开，摊到一半停住。
“这条接缝。”他指着布中间那道横线，“前半段是他的，后半段是我的。”
“那又怎么样？”
“我要从这儿撕。”
“你说什么？”
“撕布。”
差役往前一步，手按在刀柄上：“四钱银赔的是布价，不是让你撕布！这是要入库的样布！”
“样布入库，给谁看？”
“给机户看。”
“我就是机户。”
局门又开了。
主判从里面出来，身后跟着捧茶盏的长随。他站在阶上，先看苏杼，再看地上的布。
“吵什么？”
“他要撕布。”差役说。
主判走下来，蹲在布边，伸出手在布面上摸了一遍。
“苏杼。”他说，“你织的这一匹，纹脚是正的。我看得见。”
“那你判我负。”
“我判你负，是因为样不对。”主判站起来，拍了拍手上的灰，“斗纹会斗的是局里定的样。样是云头，你织的是平纹。云头在哪儿？”
“云头在布里。”
“布里？”主判笑了一下，“布里有什么，谁看得见？”
“撕开就看得见。”
“撕开就是毁。”
“我赔了钱。”
“赔的是价，不是物。”主判说，“物是官物。”
“则例第三十一条。”
“第三十一条说的是布价，没说布能撕。”
“第三十一条后面还有半句。”苏杼说，“‘听其自处’。”
主判的手停在半空。
“自处，是自行处置。”苏杼说，“我赔了价，布就是我的。我的布，我怎么处置，是我的事。”
“你这是拿则例钻空子。”
“我爹就是被则例钻死的。”苏杼说，“我学他。”
“你学他，学到哪一步？”
“学到撕完。”
“撕完了，你拿什么交差？”主判说，“判书上写的是纹不正。布上有云头，我这张判书就成了错判。”
“那是你的事。”
“错判要挨板子。”
“我爹挨的是刀。”苏杼说，“你挨板子，便宜。”
主判盯着他，看了三息。
“你要撕，我不拦。”他说，“撕完了，这匹布就是一堆线。线不值四钱。”
“值不值，撕了才知道。”
主判退开两步，抬手，让差役让开。
“撕。”
台下两百多人一齐往前挤了一步。
苏杼把布的两头捏住。
他没使蛮力。他用指甲在接缝上挑出一根纬线，抽了三寸，抽断。
然后两只手往两边一分。
“刺啦”一声。
布从中间裂开。裂口顺着纹路走，走得笔直，一直裂到布头。裂到最后半寸的时候，声音变了，变成一种很细的嗡，像绷紧的弦松了。
裂口的边上翘起一圈毛，丝头一根一根立着。
裂口翻出来的地方，不是平的。
一根一根的丝从布心里翻出来，翻成一个形状。那形状弯的，绕的，一层套一层，绕到中间收成一个尖。
“云头。”人堆里有人小声说。
“是云头。”
苏杼把两半布摊在台板上，一半一半摊平，翻过来。
裂口上的丝头，全朝一边倒。
两百多个人看着那道裂口，谁也没说话。
前排一个妇人蹲下去，伸手摸了一把，摸完把手举起来给旁边的人看。她指腹上沾着丝。
“我真没见过。”她说，“我织了二十六年，没见过一边倒的。”
“我见过。”后头有人说，“我见过一回。十年前。”
“在哪儿见的？”
“局里的废布堆里。”
那个声音说完就不说了。人堆里静了一下。
主判蹲下去，看了很久，伸手去摸裂口。
摸到第三寸的时候，他的手停住了。
“一顺。”他说。
“什么是一顺？”阶下有人问。
“挑花的走线，一顺到底。”主判站起来，把手在袍子上擦了一下，“这匹布，从布头到布尾，针只从一边进。”
何老七在阶下站着，两只手拢在袖子里，脸沉得像要下雨。
“杼娃子。”他开口，“你撕得痛快。你想过没有，明日点验，点验出来是你爹的走线，这布是谁的？”
“我的。”
“我的布上有反贼的走线。”何老七说，“局里一句话，这匹布就成了罪证。你撕开的是布，把自己也撕开了。”
“何叔。”
“嗯。”
“你要是不想沾，现在就走。”苏杼说，“你要是想沾，就站过来。”
何老七没走，也没站过来。
“那纹不正这一条，怎么算？”苏杼问。
“判书下了，不改。”
“布呢？”
“布要入库。”
“入库之前要点验。”苏杼说，“则例第三十一条后半段：点验须有机户在场。”
“你要点验什么？”
“点验这匹布的走线。”苏杼说，“一顺的走线，十年前有过一匹。那一匹也判了负。”
主判的手停了一下。
“你怎么知道？”
“我不知道。”苏杼说，“我猜的。”
主判看了他很久。
“布摆回台上。”他说，“明日辰时点验。点验之前，谁也不许动。”
“主判！”差役喊。
“主判！”匠人也往前一步，“机位是我赢的。”
“点验完，机位归谁，明日再说。”主判说。
匠人的脸沉下去，看了苏杼一眼，退回阶下。
“我说了，明日辰时。”
主判转身进门。门合上之前，他停了半步。
“苏杼。”
“在。”
“你爹当年也在这儿撕过一匹布。”他说，“他没撕完。”
门合上了。
阶下的人没散。
前排那个老汉走过来。他七十上下，手上关节都是肿的，右手食指第二节是弯的，弯得合不拢。
他蹲在布边，把脸凑到裂口上，眯着眼看。
看了很久，他伸手去摸。
摸到第三寸的时候，他的手停住了。
“这根丝是从背面挑上来的。”他说。
“老丈。”苏杼蹲下去，“你看得出来？”
“看得出来。”老汉说，“挑花匠挑花，针从哪边进，纹脚就往哪边倒。你这匹布，纹脚全朝一边倒。”
“一边倒不好？”
“不好。”老汉说，“一边倒，织一匹要多花三个时辰。所以别人都是两边交替着挑。你这一匹，从头到尾，一边倒。”
“我爹教我时说，针别换手。”苏杼说，“一换手，云头的翎毛就乱了。”
“翎毛。”老汉抬起头，“他说翎毛。”
“他说过？”
“他说过。”老汉把半幅布捧起来，捧到胸口，“这话他跟我说过。三十年前，在纹堂后头的院子里，他一边挑一边跟我说。”
“三十年前？”
“三十年前。我那时还有一双手。”
他把布捧高了一点。布在他手里抖，抖得那些丝头一根一根晃。
他跪下。
“这是苏敬的走线。”
“你松手。”老匠说。
苏杼没松。老匠的手腕细得像一截干苇，皮下一根筋跳得急。
“你刚才说，那是我爹的走线。”
“我说了。”老匠的眼睛往台下瞟，“我老糊涂了，嘴快。”
台下两百多人还没散净。木台就搭在织造局门前，台板上摊着撕成两半的布，布心翻出来的暗纹路一齐朝东南斜，像被风压过的麦子。
“你叫什么？”
“问了做什么。”
“我要在布上署名。”苏杼说，“布是我织的，走线是你的眼认出来的。报上去，得有个名字。”
老匠的喉结动了一下。他织了四十一年布，一匹也没署过名。
“署我的名，差事就没了。”老匠说，“我儿子还在局里扛丝包，一个月一钱八分。”