第77章：第77章
老人的眼睛转了一下。
“我知道你疼。”白袍说，“疼的地方我替你织进去了。布上有你一寸，你就不算全死。”
他把手放在老人额头上。
“再织三寸。”
苏杼的手指在梭上收紧。
屋外有人喊：“织正，前头崔掌印到了。”
白袍站起来。
“就来。”
他把那匹布的下摆理了一下，转身出了月洞门。
脚步声往东去了。
苏杼又数二十下，才站起来。
他走进屋子。
灯芯很短，火苗一跳一跳。
榻上的老人还在空中织，手已经抬不到原来的高度。
苏杼走到木架前，抬头看那匹布。
七个人影，心口七根线。
第八个影子刚起头，只有一只手的形状。
他把布的下沿捏住，翻过来。
背面是空的。
翻回去，人影还在。
他把手指按在第八个影子的心口，那根线的起针在背面偏左三分，纹脚朝里。
苏杼静了一息。
灯焰平了。
他两指往下一压，往上一挑。
布面上那根赤线浮起来，浮成一根丝。丝头一松，“嗤”地散开。
散开的不是一根，是八根。
八根赤丝落在苏杼手背上，烫了一下，又凉了。
布上的人影淡下去，淡成一片水渍。
榻上的老人，手停在半空。
停了。
然后那只手落下来，落在被子上，很轻。
老人的嘴唇动了两下。
苏杼凑过去。
“什么。”
“松了。”老人说。
苏杼把手按在他胸口。
胸口没有起伏。
老人眼睛还睁着，看着房梁。
苏杼伸手，把他的眼睛合上。
“你叫什么。”
没有人答。
他低头看册子，册子摊在榻边的小几上，第一行写着：丙字七号，陈永年，五十八，吴绫府人。
苏杼看着那三个字，看了很久。
“吴绫府。”他说。
他把册子合上，放回原处。
门口有脚步声。
苏杼转身，往月洞门走。
走到门口，他停住。
白袍站在门外，两只手抄在袖子里。
“师弟。”谢无咎说。
苏杼没动。
“你拆得很快。”谢无咎说，“比我算的快一息。”
苏杼把手从怀里抽出来。
“你早就知道我在。”
“你进门的时候我就知道。”谢无咎说，“你身上有丝味。染房里没有丝，只有靛。你带着吴绫府的丝味。”
他往前走了一步。
苏杼往后退了一步。
“他叫陈永年。”苏杼说，“吴绫府人。你册子上写着。”
“我知道。”
“他家里没有人。”
“没有。”
“你就让他一直织。”
“他自己愿意。”谢无咎说，“他停下来，四天以后出这道门，睡在墙根，冻死。他在我这儿，一直在织。织的人不会死，织的人只是换了个地方。”
“他死了。”
“他歇了。”谢无咎说。
他抬起右手。
手背上的赤纹在灯下很亮。
苏杼看清了：那些纹的线头，全在皮里，一根也不朝外。
谢无咎把手放下。
“你进京来做什么。”
“找一份卷宗。”
“谁的。”
“我爹的。”
谢无咎没说话。
灯芯爆了一下。
“卷宗在档房。”他说，“档房的门比这道门难进。这道门我开得，那道门我开不得。”
“我自己开。”
“你开不了。”谢无咎说，“档房的封，是掌印亲手压的。”
“那我就找掌印。”
“崔保。”谢无咎笑了一下，“他在尚衣监坐了十九年，只做一件事：谁赢他帮谁。”
“那我就先赢。”
谢无咎看着他。
“你拆了八根。”他说，“八根丝，值他一条命？”
“值。”苏杼说，“他自己说的。”
“他说的是‘松了’。”
“松了就是值。”
“你手上沾了他的汗。”
苏杼低头看自己的手。
“洗不掉。”谢无咎说，“洗三天也洗不掉。我洗了十年。”
他把手在袖子里拢了一下。
“你住在巷里姓缪的那一家。”谢无咎说，“他闺女在我这儿。绣得好，三年了，我没让她织过一寸要命的布。”
苏杼的手指动了一下。
谢无咎弯腰，从地上捏起一根赤丝。
丝还在他指间动，像一条虫。
“师弟。”他说，“你还是只会拆。”
茶是今年的新茶，倒进盏里，叶子立着。
“坐。”谢无咎说。
苏杼没坐。
“你站着，我坐着，说话不方便。”谢无咎说，“这屋子没有别人。库军在前院，隔三道门。”
“我站着听得见。”
“随你。”
“这屋子是值房。”谢无咎说，“织正夜里不出监，就在这儿抄册子。”
“你的家呢。”
“我没有家。”谢无咎说，“这道墙里头，我睡了十年。”
“睡了十年，也是家。”
“墙里头不算家。”谢无咎说，“墙里头只算没人赶。”
谢无咎把茶盏往他那边推了半寸，自己端起另一盏，喝了一口。
“你今年二十二。”
“二十二。”苏杼说。
“二十二。”谢无咎说，“我二十六。我来那年十六。”
“进来？”
“进尚衣监。”谢无咎说，“三百年，尚衣监没有贱籍考进来过。我是头一个。”
“怎么考的。”
“织。”谢无咎说，“监里考三样：挑花、配色、走线。三样我都拿了第一。”
“第一有什么用。”
“第一能穿白袍。”谢无咎说，“白袍是织正的衣。你穿上它，库军见了你要低头。可你要是脱了它，你还是个贱籍。”
“三场考，考了六天。”他又说，“头一场配色，给一匹断丝的缎，一炷香里要配出能接上的色。第二场挑花，给一张白纸，画十二种纹的起针。第三场最简单，主考给一匹布，隔着三步，说里头补了几针。”
“你说了几针。”
“七针。”谢无咎说，“主考说五针。我把布撕开，一寸一寸数给他看，数到第七针，他不说话了。”
“数到第七针。”
“他把布收起来，说，明日来领衣。”
谢无咎把茶盏放下。
“师父那年教你的时候，你几岁。”
“十二。”
“我十六。”谢无咎说，“师父教我，是十年前。那年冬天雪大，我在西市讨饭，他给了我一碗面。”
“我记得。”苏杼说，“那碗面是羊肉的，我娘做的。”
“你记得。”
“我娘做的面，我爹端出去的。”苏杼说，“他回来说，巷口有个小子，冻得手都张不开，还在拿草茎编东西。”
谢无咎的手停在茶盏上。
“编的是一匹马。”他说。
“一匹马。”苏杼说，“我爹说，那孩子编的马，腿是错的。马腿往前弯，他编的是往后弯。”
“他蹲下来，把我编的马拆了。”谢无咎说，“拆完，一根草一根草地重新编给我看。”
“他教你的第一手，是拆。”
“他教我的第一手，是拆。”谢无咎说，“第二手才是织。他说，不会拆的人，织不出好东西。”
“他教你织，教我拆。”
“是。”
“为什么。”
谢无咎抬起头。
“因为你手稳。”他说，“师父说，你三岁就能把一根断线接回去，接口看不见。他说这样的手，学织是浪费。”
“浪费。”
“学织的人多。”谢无咎说，“学拆的人，一百年出一个。”
屋子里静了一会儿。
灯花爆了一下，谢无咎伸手，把灯芯剪了。
“师父还说过一句话。”他说，“织的人要有良心，拆的人要有狠心。他说他两样都不够，所以他这辈子只能做个挑花匠。”
“你把这话记得很清楚。”
“我记了十年。”
苏杼的手指在袖子里动了一下。
“师父的东西，我留了一件。”
谢无咎走到墙边，从柜子里取出一只木匣。