三个小凸起在王旭兜里揣了半个月。凉的，硬的，米粒大，跟以前在大坑底下挖出来的那个一个样。他每天早上摸出来看一眼，三个东西搁在手心里，不长大，不缩小，表面光滑，灰白色。他攥了攥拳，三个东西在掌心里滚了一圈。他松开手，揣回去。白天在殡仪馆值班的时候他偶尔摸一下，三个东西安安静静地待在兜底，不跳不烫，跟三颗小石子似的。但你知道它们在，那种凉隔着布渗过来，跟珠子和小东西的凉不一样，更沉，更实。
那天下午他又去了趟城北。这回他带了铁锹和手电。走到软土北边根停住的位置，他蹲下来拿手电照着土面。土是干的，纹没了。他拿铁锹在土面上刮了两下，刮开浮土，底下的土是干的，颜色跟别处一样，没异样。他往前走了百来步，蹲下来看，还是没有。再往前，还是没有。他站起来往北看。北边还是荒地，土灰扑扑的，草枯的。风从北边刮过来，干冷干冷的，带着土腥味。他站了一会儿往回走。
到家的时候林小禾在院子里等他。她蹲在树旁边，画本搁膝盖上，看见他进来站起来。她画的那棵树比去年又添了几笔，根停在软土北边，旁边写了两个字：“停了。”今天又添了一笔——三个小凸起画在根旁边，旁边写着“三个”。
王旭蹲她旁边看了一眼。她把橡皮搁下，抬头看他。
“北边没了？”
“没了。土是干的。”
“根停了。你挖了三个小凸起，跟以前在大坑底下挖出来的那个一个样。以前那个在大坑底下，是根到头之后剩的那一截。现在这三个，是根从软土里过来之后剩的三截。根每走一段，到头了就结个东西。结完了，根就停了。”
王旭把三个小凸起摸出来搁在手心里。米粒大的，灰白色的，凉的，硬的。他攥了攥拳，三个东西在掌心里滚了一圈。他松开手，揣回去。进了屋，把三样东西和三个小凸起都搁在桌上。珠子温温的，拳头大，表面那道细纹从中间裂到边沿。小东西凉凉的，鸡蛋大，表面也裂了细纹。扁圆的凉凉的，铜钱大，中间那个孔旁边也裂了一道。三个小凸起搁在旁边，米粒大的，灰白色的。他妈端菜出来的时候看了一眼，没说话。大伯进来的时候也看了一眼，没说话。四个人坐下来吃饭。王旭吃了两碗饭，把东西收起来揣回兜里。
吃完饭他坐在门槛上，手搁在膝盖上。珠子在左边兜里温温的，小东西和扁圆的在右边兜里凉凉的，三个小凸起在另一个兜里凉凉的。窗外那棵树在夜风里晃着，新叶子沙沙响。树根底下那道缝干了，不渗了。石灰壳没了，土软了，根从软土里过来，走到北边停了。他坐了一会儿，站起来进了屋。
躺下的时候他把东西摸出来搁在枕头边。珠子温温的，小东西凉凉的，扁圆的凉凉的，三个小凸起凉凉的。他闭上眼。手心里那道印子在黑暗里缩了一下，然后又松开。窗外那棵树在月光底下站着，根在土底下安安静静的，停在软土北边。他翻了个身，把被子拉到下巴。风从窗缝里挤进来，凉的，带着土腥味。他听着自己的心跳，慢慢沉下去。手心里那道印子安安静静的，不跳，不缩，跟往常一样。他睡了。
第二天早上他起来的时候天阴着，风大。他穿了衣服出门，蹲在树旁边看了一眼。树干上第三十五道痕的小包合了，第三十六道痕的位置鼓了个小包，不仔细看看不出来。树根底下那道缝干了，土是硬的，凉的，那点温没了。他伸手按了一下，什么也摸不出来。他收回手站起来。
进了屋，他妈在厨房做早饭，大伯在院子里擦车。林小禾放假回来了，蹲在树旁边写作业，小马扎搁树根旁边，本子搁膝盖上。她画的那棵树比昨天又添了几笔，第三十五道痕的包画上了，第三十六道痕的小包画上了，树根底下那道缝画到头了，石灰壳画没了，根停在软土北边。旁边那个锁画得更大了些，锁旁边写着“快了”。今天又添了一笔——三个小凸起画在锁底下，旁边写着“三个”。她画完了抬头看他。
“三个小凸起还在你兜里。”
“在。”
“它们跟珠子和小东西不一样。珠子温，小东西凉，三个小凸起更凉。它们不长大，不缩小，就那么待着。但它们跟根连着。根停了，它们就停了。根要是再走，它们还会长。”
王旭把三个小凸起摸出来搁在手心里。米粒大的，灰白色的，凉的，硬的。他攥了攥拳，三个东西在掌心里滚了一圈。他松开手，揣回去。他进了屋，把三样东西和三个小凸起都搁在桌上。珠子温温的，拳头大。小东西凉凉的，鸡蛋大。扁圆的凉凉的，铜钱大。三个小凸起搁在旁边，米粒大的，灰白色的。他妈端菜出来的时候看了一眼，没说话。大伯进来的时候也看了一眼，没说话。四个人坐下来吃饭。王旭吃了两碗饭，把东西收起来揣回兜里。
吃完饭他坐在门槛上，手搁在膝盖上。珠子在左边兜里温温的，小东西和扁圆的在右边兜里凉凉的，三个小凸起在另一个兜里凉凉的。窗外那棵树在风里晃着，新叶子沙沙响。树根底下那道缝干了，不渗了。石灰壳没了，土软了，根从软土里过来，走到北边停了。他坐了一会儿，站起来进了屋。躺下的时候他把东西摸出来搁在枕头边。珠子温温的，小东西凉凉的，扁圆的凉凉的，三个小凸起凉凉的。他闭上眼。手心里那道印子在黑暗里缩了一下，然后又松开。窗外那棵树在月光底下站着，根在土底下安安静静的，停在软土北边。他翻了个身，睡了。