秦墨以为，执事堂那关过了，就没事了。
可他错了。
回去的路上，他路过演武场，停下来。
场上的弟子正在练一套基础剑法。
起势，平刺，回身，收势。
一遍一遍，枯燥得很。
秦墨却看得入神。
他想起自己在武侠世界练过的那套剑——没有名字，是铁匠铺的老伙计教的，用来劈柴、剔骨，也用来防身。
招式难看，但实用。
仙侠世界的剑，讲究的是。
武侠世界的剑，讲究的是。
他两个都练过，却哪个都算不上精通。
他看了一会儿，忽然低声说：
等我回来。
没人听见这句话。
可他身后的风，似乎停了一瞬。
回到杂役房，他关上门。
从床板底下，摸出那枚玉牌。
玉牌上的字，在指腹下微微发烫。
他盯着它，一字一顿：
后山，第三座洞府。
秦墨，你的局，我接了。
他把玉牌贴身收好。
又检查了一遍短刀。
夜色爬上来的时候，他还没有睡意。
他在等。
等那扇门，自己露出破绽。
那一夜，他等到后半夜，才勉强睡下。
第二天傍晚，他正在柴房劈柴。
夕阳从山那边斜过来，把他的影子拉得很长。
他抡起斧头，劈开一根柴，弯腰捡起，码到墙根。
码到第三排的时候，他听见院门口有脚步声。
很稳，不紧不慢。
他抬头，看见那个干瘦的身影，站在夕光里。
他放下斧头，心里已经猜到，对方是来问后山的。
姜执事一个人，走进了他的院子。
秦墨。姜执事站在院门口，没有进来。
只是看着他。
我有几句话，想单独问你。
秦墨放下斧头。
他看着姜执事。
这个干瘦的老头，昨天在堂上还板着脸。
此刻却是一种说不清的、复杂的眼神。
执事请讲。
姜执事走进院子，在石凳上坐下。
沉默了很久，才开口：
你进后山，不是第一次了吧？
秦墨心头一沉，没有接话。
三年前，也有一个人，像你一样。
大半夜钻进后山禁地。
第二天早上，他抱着重伤的同门出来。
浑身是血。
姜执事看着秦墨。
那个人，就是你——秦墨。
……是。
可你刚才说，你那天只是多看了一眼
姜执事的目光，像钉子一样钉在秦墨脸上。
你到底进没进？
秦墨沉默着。
他不知道姜执事到底想干什么。
是来试探他，还是来帮他？
执事，他问，您到底想问什么？
姜执事看了他很久。
忽然问了一个完全不相干的问题：
你手背上，是不是有个印记？
秦墨的瞳孔，猛地一缩。
他下意识想把手藏到背后。
但已经晚了。
姜执事看到了他的反应。
老人叹了口气，从怀里摸出一样东西，放在石桌上。
是一枚铜牌。
巴掌大，上面刻着一个图案。
一个圆，中间一道竖线。
秦墨的血，一下子冲上了头顶。
这个符号。他见过太多次了。
主世界的徽章。
末日世界的水厂，武侠世界的画轴。
都市世界的石棺。
现在，它又出现在青云宗执事的掌心里。
你……秦墨的声音发干，你怎么会有这个？
五十年前，我在后山禁地里捡到的。姜执事说。
那时候我还是个外门弟子。
跟你一样，好奇，胆大，进过一次后山。
我在洞府门口，捡到这块铜牌。
从那以后，我就再没进过后山。
因为我知道，那个地方不是我们该碰的。
秦墨盯着那枚铜牌，心跳如鼓。
那您今天把它拿出来，是为什么？
因为五十年来，我一直在等一个人。姜执事看着秦墨。
眼神里有一种说不清的东西。
等一个——手上有这个印记的人。
院子里安静下来。
风从山间吹过。
吹动柴房门口的木柴，发出的声响。
秦墨站在原地，看着那枚铜牌，又看着姜执事。
他恍惚觉得。
这五十年来，青云宗的后山。
从来没有真正安静过。
三年前秦墨进去，五十年前姜执事进去。
现在他进去。
他们都被同一个符号牵引着。
走向同一座洞府。
执事，他问，五十年前，您在洞府里，看见了什么？
姜执事沉默了很久，才开口。
他的声音很轻，却像一块石头，砸在秦墨心上：
我看见一盏灯。灯芯里，有一张脸——跟我自己的脸，一模一样。
姜执事说这句话的时候，声音忽然轻了下去。
像是怕惊动什么。
那年也是个冬天。他说，后山的雪没过脚踝。我点着火把进去，走到洞府门口，看见那盏灯就搁在石台上。没有风，可火苗在动。
我凑过去看——
他停住了。
过了很久，才接着说：灯芯里，那张脸，正看着我。
秦墨的呼吸，停住了。
我吓得跑了出来。姜执事说。
五十年了，我没敢告诉任何人。
后来我做了执事，一做就是四十年。
这四十年，我每天坐在堂上，看着一个又一个弟子进进出出。
没有一个人，手上有那个印记。
现在，你手上有那个印记了。
你也见过那盏灯了。
他看着秦墨。
秦墨——或者说，不管你叫什么——
你告诉我，那盏灯是不是在你手里？
秦墨没有回答。但他没有否认。
姜执事看着他，忽然笑了。
那笑容里，有五十年说不出的疲惫。
我就知道。
五十年前我没敢做的事。
总会有人敢去做。
他站起身，把那枚铜牌推过来。
这个，你拿着。
它会告诉你，后山那盏灯，到底是什么。
秦墨看着那枚铜牌，没有伸手。
为什么给我？
因为你有那个印记。姜执事说。
五十年前，我也有过一次机会，可我退缩了。
这五十年，我每天都在后悔。
他转身，朝院门走去。
走到门口，停下来，没有回头。
秦墨，替我看一看——
那盏灯里，到底关着什么。
别像我一样。
这辈子都活在那个答案外面。
他走了。
院子里只剩下秦墨，和那枚刻着符号的铜牌。
他握着铜牌，站了很久。
五十年前，姜执事也站在这里。
也握过这枚铜牌。
也见过灯芯里那张跟自己一样的脸。
可他退缩了。
五十年，他把自己活成了一枚没能打开的门。
秦墨不想像他一样。
他也不想像那些每一个都以为自己第一次来的秦墨一样。
他要打开那扇门，看看门后面到底是什么。
哪怕那扇门后面，站着一个跟他一模一样的自己。
秦墨站了很久，才弯腰，把那枚铜牌拿起来。
铜牌入手，是温的——跟那盏灯一样的温度。
铜牌的背面，刻着一行小字，笔画工整，是简体字：
第七层，入口在灯芯里。灯灭，门开。
秦墨攥着铜牌。
第七层，入口在灯芯里。灯灭，门开。
简体字。
又是简体字。
主世界剑谱末页的我在第七层等你，都市世界隧道墙上的往东走，现在，青云宗执事掌心里的第七层，入口在灯芯里。
它们像出自同一个人之手。
那个人，在每个世界都留了一行字，等着有人来读。
姜执事等了五十年。
秦墨等了三年的答案。
现在，全都压在他手里。
他一下子想通，那盏灯从来不是灯。
它是一扇门。
而秦墨——还有他。
还有所有顶着这张脸的人。
都是被门那边的东西，一个一个放出来的。
他攥着铜牌，在院子里站了很久。
直到月亮升起来，他才收回视线。
他忽然想通了一件事。
姜执事不是怕死。
是怕自己走到门前，却一辈子没有推开。
秦墨攥紧铜牌。
我会推开它的。他低声说。
不管门后面是什么。