三天后，秦墨决定夜探后山。
这三天，他没干别的。
白天巡山，他把后山入口的地形摸了一遍又一遍。
哪块石头能藏人。
哪条沟能绕路。
他都记在心里。
他还做了另一件事。
旁敲侧击地，跟人打听后山。
杂役房里没人愿意接这个话茬。
劈柴的老赵把头摇得像拨浪鼓：“那地方，提都别提。”
烧火的小豆子年纪小，嘴上没把门，压着嗓子说了一句：
“我听执事堂的人讲，后山没有妖怪。”
“只有规矩。”
“什么规矩？”
小豆子抱起柴，不肯再说了。
倒是膳堂的胖婶，给他盛粥的时候多看了他一眼。
“你打听这个做什么？”
“随便问问。”
胖婶把勺子在锅沿上磕了磕，粥盛得冒了尖。
“秦墨，”她声音压得极低，“你这条命，是捡回来的。”
“别再弄丢了。”
他没接话，端着粥走了。
粥很烫。
烫得他一路上都在琢磨那句话。
你这条命，是捡回来的。
他们都知道些什么。
又都不肯说。
晚上回到杂役房，他就着油灯。
把吐纳诀又练了几遍。
把丹田里那缕灵气，一分一分地养壮。
他不敢用太多。
那缕灵气，是他夜里的保命钱。
他当然害怕。
他怕那扇门后面，等着他的。
是一口棺材，一个陷阱。
或者韩松说的那种东西。
可他更怕另一件事。
他怕自己什么都不做。
一辈子顶着秦墨的脸。
替一个他根本不认识的人活着。
他等了三天。
等到一个没有月亮的夜晚。
天黑得彻底，山风呜呜地刮。
正好掩住脚步声。
他换了身深色衣裳。
把玉牌贴身收好。
又摸了一柄劈柴的短刀别在腰间。
这个世界他还没有趁手的剑。
但有刀，总比没有强。
他沿着白天记下的路，绕到后山入口。
入口处立着一块石碑。
碑上的字被风雨磨得模糊。
隐约能认出几个：“青云禁地，擅入者……”
后面那个字，被什么硬物刮掉了。
秦墨蹲下来，手指在刮痕上摸过。
刮得很深。
像是有人故意把碑上的某个字磨掉。
他皱了皱眉，没有多想。
侧身钻进了禁地的入口。
禁地里没有路。
只有荒草、乱石。
和一层贴着地面的灰白雾气。
雾气很凉，凉得不像冬天。
像踩进了冰水里。
他走了半炷香。
体内的灵气蓦地躁动起来。
像被什么东西吸引着，往一个方向扯。
他顺着那个方向走。
越走，雾气越浓。
灵气拉扯得越厉害。
他心跳加快，手心全是汗。
但他没有停。
秦墨的信，韩松的话，梦里的符号。
都在推着他往前走。
禁地里的雾，比外面浓得多。
他走了不到百步。
回头已经看不见入口了。
四周全是灰白的雾气，静得可怕。
没有虫鸣，没有风声。
连自己的脚步声都像被雾吸走了。
他只能听见自己的心跳。
一下，一下，擂鼓一样。
他走着走着，脚步一顿。
他停住脚步，低头。
脚下的乱石缝里，长着一株枯草。
草上挂着一点青灰色的光。
跟远处洞府透出来的光，一模一样。
他蹲下来，碰了碰那点光。
指尖一阵发麻，像被什么东西蛰了一下。
“……路是对的。”他低声说。
像是在给自己壮胆。
他站起来，顺着挂着光点的枯草。
一步一步往前走。
那些光点像路标。
一路把他引向雾气的深处。
绕过一片乱石，前方忽然出现一座洞府。
半嵌在山壁里，石门半掩。
门楣上爬满枯藤。
门上的石缝里，透出一丝极淡的青灰色的光。
秦墨的心口，像被人按了一下。
他记得这个门。
梦里，秦墨就站在这样一座门前。
怀里抱着琳琅。
他深吸一口气，伸手，轻轻推了推门。
门没有动。
他又加了几分力气，门还是纹丝不动。
那块玉牌，从他脑海里跳了出来。
他摸出玉牌。
试探着贴近门上的一个凹槽。
大小正好。
他按下去，石门“咔”的一声。
缓缓开了一条缝。
青灰色的光，从门缝里涌出来。
照亮了他脚下的地。
秦墨站在门口。
看着门缝里透出的光，陡然有些犹豫。
他犹豫，不是因为怕。
他在四个世界里，怕过太多次。
早就学会了“怕”是没用的。
他犹豫，是因为他不知道。
这一脚踏进去，走出来的时候。
他还是不是“他”。
他想起主世界的出租屋。
想起抽屉里那枚第7号圆片。
想起沈邻居那句。
“你身上沾着别的世界的味道。”
他忽然有点想笑。
他在主世界，连自己是谁都没弄明白。
现在又要替另一个人。
去一座不知深浅的洞府里，找另一个答案。
可他没有退路。
秦墨没有退路，他也没有。
他不知道门后面有什么。
是秦墨想藏的秘密。
还是韩松重伤的真相。
还是那个“关着的人”。
他站在门口。
门缝里透出一股极淡的气息。
不是腐朽，不是药味。
是一种说不清的、带着暖意的味道。
像很久以前，有人在这洞府里。
点过一盏灯，烧过一炉香。
秦墨的信，又在他眼前摊开。
“替我做完那件事。”
他不知道那件事是什么。
但他知道，从踏进这扇门开始。
他就再也回不去了。
不是回不去杂役房。
是回不去“不知道自己是谁”的时候。
他深吸一口气，正要迈步——
蓦地，他停住了。
他低头，看着自己握着短刀的手。
指节发白。
主世界的出租屋，一下子挤进脑海。
想起那盏四十瓦的灯。
想起沈邻居那句“你身上沾着别的世界的味道”。
他忽然笑了。
“怕什么。”他低声说，“又不是没死过。”
在四个世界里，他死过太多次了。
每一次，系统都会把他捞回来。
可这一次不一样。
这一次，他要是死了，就真的死了。
他握紧短刀，又松开。
又握紧。
他深吸一口气，正要迈步——
身后，陡然传来一声极轻的脚步声。
秦墨猛地回头。
禁地的雾气里，月光不知什么时候透了进来。
照出一个人影。
那人站在一块乱石旁。
看着他，一动不动。
“谁？”秦墨低声问。
那人没有回答。
他往前走了半步，月光照亮了他的脸——
秦墨的瞳孔，骤然收缩。
那张脸，跟他一模一样。
月光下，那人静静站着。
秦墨握着短刀的手，微微发抖。
他杀过丧尸，杀过灰烬信徒，杀过引灵人。
可他从来没有，对着自己的脸，举起过刀。
那人开口了。
声音，也跟他一样。
“你来了。”
秦墨的喉咙，干得像砂纸。
“……你，是谁？”
那人没有回答。
只是往前，又走了一步。