接下来两天，影城，风平浪静。
没有探照灯亮，没有门开缝，没有投影。连风，都像是商量好了似的，安安静静的。
“安静得，”阿凯说，“有点瘆人。”
“瘆什么。”沈砚说，“咱们正好，歇两天。”
老周真的，歇了。他难得地，下了一趟厨房，做了一桌子菜——红烧肉，清炒时蔬，一锅冬瓜汤。端上桌的时候，热气，白花花地，往上冒。
“老周，”白露说，“你还会做饭？”
“会。”老周说，“我当副导演那些年，剧组赶夜工，饿了，都是我自己下厨。我这红烧肉，祖传的。”
“你尝一口，”阿凯夹了一块，嚼了嚼，“行啊老周，你这手艺，开馆子都够了。”
“开馆子，”老周笑，“那也得等，把这座城，弄明白了再说。”
饭桌上，众人难得地，说笑了一阵。
“老周，”小满添了一碗饭，“你这红烧肉，是跟谁学的？”
“跟我师父。”老周说，“他以前，是剧组的炊事员。我跟着他，学了一手。他说，做菜跟拍戏一样——火候到了，味道才出得来。”
“火候，”阿凯嚼着肉，“那你觉得，咱们这场‘戏’，火候，到没到？”
“没到。”老周说，“还早着呢。第五卷，才刚出锅——还没焖透。”
“焖透，”白露笑，“老周，你说话，越来越像大师傅了。”
“大师傅不敢当，”老周说，“能给你们，做口热乎饭，就行。”没有提片场，没有提规则，没有提贺临川。只说菜，只说天气，只说那些，跟影城无关的事。
白露和林薇，坐在一起。
“林薇，”白露给她夹了一筷子菜，“你尝尝这个。”
“谢谢。”林薇说。
“你这两天，”白露说，“气色，好多了。”
“是吗？”林薇摸了摸自己的脸，“我自己，没觉得。”
“好多了。”白露说，“以前，你走路，都是低着头的。这两天，你抬头了。”
林薇愣了一下，低头，看了看碗里的菜。
“白露，”她说，“你，观察得，真细。”
“当演员的，”白露说，“就这点本事。看人，看景，看光。”
“那，”林薇问，“你看出什么了？”
“看出，”白露说，“你这两天，翻备忘录，翻得，很认真。”
“我当顾问，”林薇说，“总得，干点活儿。”
“你不是在干活儿，”白露说，“你是在找东西。”
林薇的手，停了一下。
“找什么？”她问。
“找，”白露说，“一个答案。你自己，也说不清的答案。”
林薇没有回答。她低头，吃了一口菜，才说：“白露，你有没有过——一件，你一直想知道，又一直，不敢知道的事？”
“有。”白露说。
“什么事？”
“我娘，”白露说，“到底，是怎么死的。”
“那，”林薇问，“你找到了吗？”
“还没。”白露说，“可我，一直在找。找的过程，比答案，重要。”
“为什么？”
“因为，”白露说，“找着找着，你会慢慢，把那些‘不敢知道’的，一个一个，变成‘知道也没什么’的。到那时候，答案，就来了。”
林薇看着她，很久，没有说话。
“吃饭吧。”白露说，“菜，凉了。”
“看出，”白露说，“你心里，那块压着的东西，轻了一点。”
林薇没有说话。可她夹起那筷子菜，吃了。
阿凯，则一头扎进了道具仓旁边那间空屋——他管那叫“工作室”。他搬进去一堆东西：对讲机，备用电池，万用表，焊枪，还有一捆一捆的电线。
“阿凯，”沈砚站在门口，看他忙活，“你这，干什么呢？”
“建网。”阿凯头也没抬，“应急通讯网。我把影城的监控系统，先摸一遍——看看，哪几路，是通的；哪几路，是断的；有没有，咱们没发现的‘眼睛’。”
“‘眼睛’？”沈砚问。
“就是摄像头。”阿凯说，“这座城，几十年了。有些摄像头，可能，早坏了；可有些——可能，一直开着，咱们，不知道。”
“一直开着的，”沈砚说，“照的，是哪儿？”
“查了才知道。”阿凯说，“你等着，我把全城的线路，捋一遍。”
沈砚点点头，没有打扰他。
沈砚自己，则把第五页剧本，拿了出来。
他坐在办公室里，把那页纸，铺在桌上。从第一个字，看到最后一个字；又倒过来，从最后一个字，看到第一个字。
“我，贺临川——与我的另一半，贺临江——共同写下这页。愿后来者明白：真正的凶手，是遗憾；但释怀，在于认同遗憾。”
“共同写下这页。”他念，“‘共同’——两个人的手笔。可这页字，从头到尾，只有一个笔迹。”
他拿放大镜，一个字，一个字，看。
“这笔迹，”他说，“是贺临川的。那贺临江的那一半——在哪儿？”
他翻到背面。背面，是空的。
他把纸，举起来，对着光。纸的纹理，均匀，没有夹层。
“只有贺临川的笔迹，”他说，“可写的是‘共同’。”
他放下纸，靠在椅背上，想了很久。
“要么，”他说，“贺临江的字，跟贺临川，一模一样——他们是孪生兄弟，小时候，还玩‘交换身份’。他们的字，长成一个样，不是没可能。”
“要么，”他说，“这一页，从头到尾，就是贺临川，一个人写的。‘共同’两个字——是他替哥哥，写的。”
“他替哥哥写，”他低声说，“那他，就是在替哥哥，说那句——‘释怀，在于认同遗憾’。”
他拿起纸，又看了一遍。看着看着，他忽然，发现了一处，以前没注意过的地方。
在纸的最末尾，那个“憾”字的下面，有一行小字。
字，小得，几乎看不见。不是写在纸上——是写在纸的边缘，沿着纸张的纤维，竖着，写了一行。
沈砚把纸，转过来，凑到灯下。
那一行小字，写的是：
“完成剧本杀，仅代表，你通过了我的考验。真正的赢家，需要理解，我的谎言。”
“谎言。”沈砚念出这两个字，手里的纸，微微，顿了一下。
“谎言，”他重复了一遍，“贺临川——他写‘真正的凶手，是遗憾’。可这一行小字说，‘真正的赢家，需要理解我的谎言’。”
“谎言？”他自言自语，“贺临川，撒了什么谎？”
他盯着那行小字，看了很久。
“第五页，”他说，“是‘遗憾’。谎言——藏在哪儿？”
他把纸，翻过来，又翻回去。没有别的字了。只有这一行，藏在边缘的小字。
“理解我的谎言，”他念，“理解——贺临川的谎言。”
窗外，天，阴了下来。影城的午后，静悄悄的。
“贺临川，”沈砚说，“你到底，还藏着多少，没写出来的话？”
他把那页纸，小心地，收进档案袋。又拿起笔，在备注栏里，添了一行：
“第五页剧本边缘，发现竖排小字：‘完成剧本杀，仅代表你通过了我的考验。真正的赢家，需要理解我的谎言。’——‘谎言’所指，待查。”
他写完，放下笔。
“谎言，”他说，“下一卷，叫《说谎者》。这一行小字，跟下一卷，对上了。”
“贺临川，”他轻声说，“你从第五卷，就开始，给第六卷，埋扣了。”
他熄了灯，走到窗前。
院子里，月光，照着那棵老槐树。树影，在地上，拉得很长。
“谎言，”他又念了一遍这个词，“到底，是贺临川骗了咱们——还是，咱们，一直在骗自己？”