“阿凯，手稿搬完了？”
“搬完了。”阿凯拍了拍手上的灰，“三箱，全放主楼仓库了。”
“好。”沈砚说，“你们俩，在楼下等着。我上去，看看楼顶。”
“楼顶？”老周抬头，看了一眼，“那楼顶，能上去？”
“二楼走廊尽头，有一架铁梯。”沈砚说，“我刚才看见的，直通楼顶。”
“我跟你去。”白露说。
“不用。”沈砚说，“我先上去看看——”
“我跟你去。”白露又说了一遍，“这楼，空了几十年。楼顶，万一有什么，两个人，好照应。”
沈砚看了她一眼，没有拒绝。
铁梯，在二楼走廊尽头。梯子，是铁焊的，锈迹斑斑，踩上去，咯吱作响。沈砚扶着扶手，一步一步，往上爬。白露跟在后面。
楼顶，是一块水泥平台。
风，很大。一上来，就把人的头发，吹得乱七八糟。平台的四周，围着半人高的水泥矮墙，墙皮，一块一块，往下掉。
“楼顶，”白露说，“空荡荡的，什么也没有。”
“不，”沈砚说，“你看地上。”
他蹲下来。楼顶的水泥地面上，落着一层灰。灰里，画着一个圈——很大的圈，直径，足有两米。圈里，写着两个字：
“起点”。
“起点，”白露蹲下来，“这是谁画的？”
“不知道。”沈砚说，“可这圈，画得，很圆。不是随手画的——是拿圆规，或者拿绳子，比着画的。”
“你看，”白露忽然说，“这个圈的样式——跟第二卷片场的入口标记，像不像？”
“第二卷？”沈砚愣了一下。
“第二座片场，《双生谍影》。”白露说，“咱们进片场之前，在摄影棚门口，看见过一道标记——一个圈，里面，画着两条交叉的线。你说，那是片场的入口标。”
“是。”沈砚想起来了，“那个圈，跟这个，是同一个画法。”
“同一个画法，”白露说，“那，这里，是不是也是——”
“片场的入口？”沈砚说，“可第五卷的片场，是剧本杀。剧本杀，已经结束了。”
“结束了，”白露说，“可入口，不一定只开一次。”
沈砚没有回答。他蹲在圈边，看着圈里那两个字，很久。
“起点，”他说，“贺临川，写‘起点’——是什么意思？”
“意思是，”白露说，“从这儿，开始？”
“从这儿开始，”沈砚说，“开始什么？”
他从怀里，掏出林薇那张地图，摊在楼顶的水泥地上，对了一圈。
“林薇的图上，”他说，“办公楼后面，画着一个圈——咱们当时以为，圈，在办公楼后面那块空地上。”
“现在看，”白露说，“圈，不在空地——在楼顶？”
“是。”沈砚的指尖，点在地图上办公楼的位置，“图上画的圈，位置，正好压着办公楼。咱们理解错了——她画的不是‘办公楼后面’，是‘办公楼’。”
“那，”白露问，“图上另外几个圈，会不会，也都不是‘旁边’，而是‘正下方’？”
沈砚的手，停了一下。
“正下方，”他慢慢说，“道具仓底下，是放映室——正对。主楼地下，是剧本杀仓库——正对。宿舍废墟那儿——”
他没有往下说。
“宿舍废墟，”白露说，“正好，压着咱们下一处，要去查的地方。”
沈砚把地图折好，收进怀里：“先把这个‘起点’弄明白。剩下的圈，一个一个，轮着去。”
他伸出手，指尖，轻轻，碰了一下圈里的“点”字。
“咯吱——”
一声闷响，从他脚下，传上来。
沈砚一激灵，猛地缩回手：“什么声音？”
“你脚底下。”白露说，“你站的那块地——”
沈砚低头。他脚下的水泥地面，裂开了一道缝。缝，沿着圈的边缘，慢慢，扩成一道完整的圆弧。
“这圈，”白露说，“是活的？”
“轰——”
一声闷响。沈砚脚下那块圆形的区域，猛地，往下陷了一截——不是塌方，是整块地面，像一扇盖子，往下沉了一格。
灰尘，腾起来，呛得人直咳嗽。
“咳咳咳——沈砚！”白露冲过来，一把抓住他的胳膊，“你没事吧？”
“没事。”沈砚咳嗽着，往后退了两步，“你看——”
那块下沉的圆形区域，陷下去之后，露出了一个黑黢黢的洞口。洞口边缘，是铁的，磨得发亮——不是新挖的，是被人，用了很多年，磨出来的。
“地下室入口，”白露说，“办公楼底下，还有地下室？”
“图纸上，”沈砚说，“没有。”
他蹲在洞口边，往下看。里面，黑，看不见底。一股潮气，混着铁锈味，从洞里，涌上来。
“沈砚，”白露说，“下去吗？”
沈砚没有立刻回答。他想了想，说：“下去看看。不过——就咱们俩。”
“就咱们俩？”白露问，“不叫阿凯他们？”
“叫。”沈砚说，“让他们，守在楼顶洞口这儿。万一里面出事，外头，得有人接应。”
他掏出对讲机，喊了一句：“阿凯，老周——楼顶，发现一个地下室入口。你们俩，上来，守在洞口。我跟白露，下去看看。每隔十分钟，对讲机，报一次平安。”
“收到。”阿凯的声音，从对讲机里传来，“你们俩，小心点。”
沈砚把安全绳，一头，固定在水泥矮墙上，另一头，系在自己腰上。白露，照做。
“我先下。”沈砚说，“你等我踩到底了，再下来。”
他打着手电，抓住洞口的铁沿，翻身，踩了下去。
洞壁上，焊着一排铁梯，锈得发黑，可踩上去，还结实。沈砚一步一步，往下走。走了大概三四层楼的高度，脚，踩到了底。
“到底了。”他对着对讲机说，“白露，下来吧。”
白露下来的时候，脚刚落地，就问：“这是什么地方？”
手电的光，照出去——这里，是一条走廊。走廊，不宽，只容两人并排走。两侧的墙，是水泥的，墙皮，大片大片，剥落。
走廊尽头，是一扇铁门。
门，很旧。门板上，挂着一把锁——铁锈，已经把锁眼，糊住了大半。可锁的形状，很特别：不是普通的长条锁，是那种老式的、圆形的挂锁，锁孔，不是圆的，是——
“五角星形。”白露说，“这锁孔，怎么是五角星的？”
“不是五角星。”沈砚走过去，蹲下来，仔细看，“是——胶片盘的形状。”
“胶片盘？”白露凑过去，“还真是。一圈一圈，盘着的。”
“这种锁孔，”沈砚说，“配的钥匙，也应该是特制的。普通钥匙，插不进去。”
“那，”白露问，“怎么开？”
沈砚没有立刻回答。他摸了摸自己怀里的东西——那把胶片钥匙，他贴身带着。他掏出来，试了试。插不进去——那是开书库的。
他又摸了摸另一个口袋。那里，放着他的制片人徽章。
他掏出徽章，对着锁孔，比了比。
锁孔的形状，是胶片盘的样子。而制片人徽章——他低头看——徽章，也是圆的，盘状的，上面，刻着一圈一圈的纹路，像极了胶片盘。
“会不会，”白露说，“徽章，就是钥匙？”
沈砚把徽章，对准锁孔，缓缓，插了进去。
“咔。”
一声轻响。徽章，严丝合缝地，插进了锁孔。
沈砚屏住呼吸，拧了一下。
“咔啦啦——”
铁门里，传来一阵沉重的、齿轮转动的声音。
锁，开了。
“开了。”白露轻声说，“制片人的徽章——是这扇门的钥匙。”
沈砚看着那扇缓缓打开的铁门，门缝里，涌出更浓的潮气，和一股，陈年的、油墨和胶片混合的味道。
“制片人的徽章，”他说，“开门用的，不是导演的——是制片人的。”
他收好徽章，握住门把，用力，推开。
门后，一片漆黑。
“走，”沈砚说，“进去看看。”