贞德感觉自己的意识被猛地拽入了一片深不见底的暗红色虚空。
没有光，没有声音，没有方向。她试图抬手，试图召唤军刀，但所有的动作都失去了着落，像是在一片无限延展的、黏稠的液体中划动。她的意识在虚空中缓慢下沉，那种下沉的感觉如同被什么东西从脚踝处拽住，一点一点地、不可逆转地拖入更深处。
然后，画面出现了。
火刑柱。鲁昂的旧市场广场。石砌的建筑围成一圈，人群像一堵黑压压的墙，每一张脸都模糊不清，但每一双眼睛都像针一样刺在她身上。她能感觉到脚踝被铁链勒住的触感，能感觉到脚底石板上那些干涸的、属于前一个受刑者的暗色痕迹。空气中有柴火堆被点燃后扬起的烟，混着焦油和松脂的气味，呛得人喉咙发紧。
她低头，看见自己的双手被粗麻绳绑在身后的木桩上，那根木桩的表面被反复灼烧过，留下了一层黑炭般的硬壳。她的手背上有几道浅浅的划痕，那是搬运柴火的工人不小心蹭到的——不，那是她自己的手，她在以第一人称经历这一刻。
“让娜·达尔克，异端，亵渎者，背教者。”
有人在宣读罪状。那声音从广场边缘的高台上传来，像一把被反复磨利的钝刀，每一个字都切在她身上。她抬起头，看见那个宣读罪状的人站在阴影中，面容模糊，只有那双眼睛——一双金色的、冷漠的、像是正在审视某种标本的眼睛。
她认识那双眼睛。
黑贞德。
火刑架下的柴火堆被点燃了。火焰从底部缓慢向上攀爬，先是舔舐那些浸过焦油的干柴，然后沿着木料之间的缝隙向上升腾。第一波热浪抵达她脚踝时，她感觉到了一种极其真实的灼痛，那种痛从皮肤表面渗入，穿过肌肉，深入骨骼，像是一根正在被缓慢加热的铁钉钉入她的身体。
她没有挣扎。她记得自己当时也没有挣扎。她只是抬起头，望着那片被烟雾熏成灰色的天空，在心中默念那句她已经念过无数次的祷告。
但就在那一刻，低语开始了。
那些低语不是从广场上的人群中传来的。它们从她的意识深处涌出，像是某种正在她从内部缓慢渗透的力量。那些声音没有固定的音色，有时像男人的低吟，有时像女人的呢喃，有时像某种完全不属于人类的、如同金属摩擦般的嗡鸣，但它们的内容是相同的。
“放弃吧。”
“你的神没有来救你。”
“你为法兰西做的一切都是徒劳。那些你救下的人，现在正在看着你被烧死。那些你为之战斗的贵族，正在用你的死换取他们的和平。”
“你的旗帜不能保护你。你的信仰不能拯救你。你的牺牲，从一开始就没有意义。”
贞德在火焰中咬紧牙关。那种灼痛正在沿着小腿向上攀升，她能感觉到自己的皮肤在开裂、在焦枯，但她没有动摇。她在心中反复念诵那句祷告，像是在用一根正在被反复削尖的木桩去抵挡正在缓慢上涨的潮水。
她说。
她的声音在火焰中显得格外微弱，但那些低语停了一瞬。
我的信仰是我的选择。我的牺牲也是我的选择。
那些低语没有立刻回应。火焰继续向上攀爬，已经抵达了她的膝盖。她的衣裙已经被烧去了大半，裸露的皮肤在火光中泛着焦黑的颜色。她能感觉到那种疼痛正在变得比之前更加尖锐，更加深入，像是一根正在被反复锤打的铁钉正在缓缓穿过她的骨骼。
然后，那些低语又开始了。
但这一次，它们换了内容。
“你真的以为那是你的选择吗？”
“你以为你在追随神的旨意。你以为那是启示。但你有没有想过，那个声音——那个一直在你耳边低语的、告诉你该往哪里走的、告诉你该拿起旗帜的、告诉你该在奥尔良冲锋的——那个声音，真的是神的声音吗？”
贞德在火焰中猛地睁开眼睛。
“你......”
“对。是我。”
那个声音变了。那些低语正在缓慢地收拢、凝聚，从无数杂乱的细语中逐渐拼合成一个完整的、清晰的、带着某种古老质地的声音。那个声音她认得，从少女时代起，从她第一次在田野中听见那个指引她前进的声音起，她就一直在追随的那个声音。
“我就是那个给你‘启示’的存在，用你的理解，就是你所信仰的神。”
贞德的意识在那一刻出现了裂痕。
那种裂痕不是来自火焰的灼痛，也不是来自那些低语的干扰。那种裂痕来自更深的地方——来自她一直视为信仰根基的、从未被动摇过的那一部分。她一直以为那个声音是神的声音，是至高天上的父通过天使传递给她的指引。她一直以为自己是被选中的，是被赋予使命的，是走在一条被神圣意志所确定的路上的。
但现在那个声音告诉她，它一直都是别的什么东西。
“从一开始，就是我。”那个声音继续说，语气里没有嘲弄，没有得意，只有傲慢般的无所谓。
“你小时候听见的那个声音，是我。你在田野中看见的那道光，是我。你在奥尔良城举起旗帜的那一刻，也是我。”
“你的每一场战斗，每一次冲锋，每一次凯旋，都是我。你从来都不是在追随神的旨意。你只是在追随我，或者说，你们所有人都在向我膜拜，只是你们不知道。”
贞德在火焰中缓慢地、不可逆转地垂下了头。
火焰已经抵达了她的腰际。她的身体正在被从下往上地、一点一点地吞噬。那种疼痛正在变得比之前更加剧烈，更加无法忽视。但在那一刻，她感觉到的不是痛，而是一种更深的、正在从灵魂内部缓慢扩散的冷。
“你的意思是......”她的声音比之前更轻，更破碎，像是从一口正在被缓慢填满的深井底部向上呼唤，“我所做的一切......”
“都是我的计划。”那个声音说。
“你的旗帜是我给的，你的勇气是我给的，你的信仰也是我给的。你以为你在追随神，但实际上，你一直在追随我，一个恶神。”
“那么......”贞德在火焰中缓慢地抬起头。她的面孔已经被烟雾熏成了灰黑色，金发被烧焦了大半，但那双蓝色的眼睛里，还有一种没有被完全扑灭的光。“那么你为什么不阻止我？”
“因为我在等你主动选择，我和我夫人都很认可一个人自己的选择，我们也不会逼迫你做什么。”那个声音说。
“我只是在等你自己做出那个决定——那个真正属于你自己的、不再是追随任何人——包括我在内的——而是完全发自你内心的决定。”
然后，那个声音消失了。
火焰继续向上攀爬。她已经感觉不到自己的双腿了，那种灼痛正在从腰际向胸口蔓延。她知道自己正在死去，就像她上一次死去时一样。但这一次，她感觉到自己面前出现了一扇正在缓慢打开的门。
门的另一边，是一片她从未见过的景象。
……
黑贞德站在那里。
她没有穿那身漆黑的长裙，也没有握着那面黑龙旗。她穿着一件深灰色的旧斗篷，手里握着一面旗——一面黑色的、带着暗红色纹路的旗。她站在一片宽阔的、铺满了白色石板的广场上，身后是一座黑色巨石砌成的巍峨建筑。建筑的尖顶刺入灰白色的天穹，檐角挂着金色的兽首，每一根石柱上都雕刻着繁复的、如同正在流动的符文般的纹路。
她的脸上带着一种贞德从未见过的表情。
那种表情里没有疯狂，没有冷意，没有那种正在反复灼烧自己的灼热。她只是站在那里，阳光从云层的缝隙中倾泻而下，将她的银白色长发照得泛着柔和的光。她站在那里，嘴角微微弯着，这笑容不带任何恶意，只有她发自内心的喜悦。
她开口了。
那个声音不是贞德在鲁昂中殿里听到的那种冷硬而狂热的语调。那个声音更轻，更柔，带着一种正在被反复怀念的、属于少女时代的暖意。
“你知道在来到这里之前，我听过多少关于你们的故事吗？”
贞德没有说话。
黑贞德将旗帜从身前抬起，那面黑旗在阳光中展开，旗面上的暗红色纹路如同正在缓慢流动的熔岩。
“所有的功勋，所有的将军，所有的战士，所有被反复书写的史诗。我从小就听那些故事长大。我等着自己长大到可以参军的那一天。我等着自己可以被分配到一支真正的部队里——不是待在后方，不是站在城墙后面，是真正地、站在最前线，站在旗帜旁边。”
她将那面旗帜举高了一些。阳光穿过旗面，将那些暗红色的纹路投射在她的脸上，像是一道正在被缓慢镌刻的、属于旧日岁月的纹路。
“然后我被分配到了长官的麾下。你知道那是什么感觉吗？那是整支远征军团里最令人羡慕的位置。我成了一名执旗手，一名真正跟随在长官身边、在第一线冲锋的旗手。”
她的嘴角弯得更深了一些。
“那时候我很快活，我和他，二十二年，军团旗，精工剑。我跟着他南征北战，从东到西，从沙漠到雪原。我举着那面旗——那面和他一起冲在最前面的旗。每一场战斗，每一次冲锋，每一个被反复确认的胜利，我都觉得，那是我人生中最值得的事。”
她顿了顿。
“后来我负伤了。直到倒下的那一刻，我也未曾松手过，长官他就像父亲，像兄长，关爱着军团中的每一个战士。二十二年，相比几千年，可能只有眨眼那样短，但那却是我最开心的日子。”
画面消散了。
贞德的意识从那片暗红色的虚空中缓慢浮出。她发现自己正跪在鲁昂主教座堂的中殿石板地面上，双膝被地面上的裂缝硌得生疼，双手撑在身前，指尖几乎要嵌入石缝中。她的军刀落在身侧不到一尺的位置，刀刃在暗红色的余烬中泛着冷光。白旗在她身后，旗面垂落在地面上，被灰尘和碎石覆盖了大半。
她的对面，黑贞德站在祭坛台阶的最高处，西洋剑横在身前，旗帜握在手中。她的脸上还是那道冷硬的笑容，但贞德注意到，她的手指在旗杆上微微收紧了一瞬——那种收紧极轻，极短，如果不是刚刚看过那段记忆，贞德根本不会注意到。
而在台阶下方，活着的吉尔仍然瘫坐在石板地面上。他抬起头，看着贞德的方向，看着那个跪在地面上的、正在被从内部缓慢瓦解的金发身影。他的嘴唇动了动，却没有发出任何声音。
术阶吉尔站在黑贞德身侧，那些触手在空气中缓慢地、如同呼吸般蠕动着。他没有说话，只是站在那里，用那双没有温度的、属于深渊深处的眼睛看着台阶下方的活着的吉尔。