书是某不知名的天朝神秘侧人物送来的。
卫宫坐在书房里，面前摊着那几本厚厚的册子。月光从窗户洒进来，在泛黄的纸页上铺开一片银白色的霜。他没有开灯，也不需要开灯——那些字迹在黑暗中清晰如昼，像烧红的烙铁，一个一个地刻进他的视网膜。
《战争档案汇编》。
《档案资料选编》。
还有几本没有封面的、用牛皮纸包裹的、散发着陈旧墨香的手稿。
他翻开第一页。
然后是第二页。第三页。第四页。
页码在他手中翻过，发出极轻的沙沙声，像枯叶在秋风中碎裂，又像什么东西在无声地哭泣。那些东西他早就知道，可并不真切，多年的守卫者经历他自然知道那段历史，可不知为何抑制力从不让他去那个时间段。
金陵。三十万。但数字是冰冷的，纸页上的记载不是。那是目击者的证言，是幸存者的口述，是外国侨民日记里颤抖的字迹。有人在长江边看见尸体堆积如山，江水被染红，整整一个月没有褪色。有人在街道上行走，每一步都踩在柔软的东西上——那是还未凝固的血。有人在地下室里躲了数十天，靠着一袋米和一桶水活下来，出来的时候，整座城市已经死了。
那些被冠以“女子挺身队”之名的、被从家中强行拖走的、从此再也没能回来的女人。她们的年龄，从十二岁到四十岁。她们的遭遇，写在那些发黄的档案里，字迹工整、冷静、公式化——像在记录某种日常行政事务。但每一个字都在尖叫。
那些代号，那些番号，那些用“木头”和“马鲁他”指代的名词。活体解剖。冻伤实验。细菌战。那些穿着白大褂的、戴着眼镜的、说着协和话的、在学术期刊上发表论文的人，用活生生的、会呼吸的、会求饶的人，做了一场又一场“科学实验”。
卫宫翻页的手停住了。
他的手覆在纸页上，一动不动。月光照在他手背上，照亮了那两道意义不明的黑色咒印。咒印在微微发烫，不是那种灼烧的烫，而是一种更深沉的、更狂暴的、像是从骨髓里渗出来的无尽狂怒。
K是你的神选，T是你意志的延伸。
他闭上眼睛，仰起头，不让愤怒的泪水从眼中流出。
那些画面从纸页上浮起来，穿过他的视网膜，直直撞进他的灵魂深处。
哪怕只写出了数字，他也能感受到。
他能感觉到那些人的痛苦。不是因为共情，而是因为他体内的那个“恶神”在共鸣。那些被屠杀的、被凌辱的、被当作实验品的、被永远剥夺了名字和尊严的人，他们的怨恨、绝望、恐惧——在死后这么多年，依然残留在这片土地上，像一层看不见的、永远无法愈合的伤疤。
“这就是你给我的东西吗？”他轻声说，不知是在问那个送书的人，还是在问自己。
没有人回答。
书房里安静极了，只有月光在纸页上缓缓移动，照亮一行行沉默的文字。
卫宫睁开眼睛，继续翻页。
那些番号写在纸上，工工整整，像任何一支军队的编制表。但每一支部队下面，都列着密密麻麻的“实验项目”和“成果”。
冻伤实验。
活体解剖。
细菌培养。
卫宫的喉咙动了一下。
他想起自己杀过的人。禁军的戟下，恶神的吞噬中，无数个卫宫在无数个世界里收割的生命。他以为自己已经见过了世间所有的恶，以为那些尸山血海已经让他麻木。
但不一样。
那些被他杀死的人，至少是在战场上。至少手里有武器。至少有机会反抗，有机会逃跑，有机会在死前的那一刻还能叫作“人”。
但这些——
他看着纸页上那些名字。不，没有名字。只有编号。只有“马鲁他”。只有“标本”。
他们连“人”都不是。在那些穿着白大褂的人眼里，他们只是会说话的、会求饶的、会流血的、会死的——材料。
卫宫体内的那个“恶神”在翻涌。
不是要吞噬他的那种翻涌，而是一种更原始的、更本能的、像是被什么东西激怒了的翻涌。那些沉积了两千年的恶意，那些被世人投射在安哥拉·曼纽身上的、属于“恶”本身的东西，此刻正在与这些纸页上的记录共鸣。
不是共鸣。是共振。
是两块同样浸泡在血海中的铁，终于碰在了一起。
“你也看到了？”卫宫轻声问。
眼中的暗红色光芒微微跳动了一下，像是在回应。然后祂的声音在他脑海中响起，很轻，很柔，却带着一种从未有过的、近乎颤抖的情绪：
“这些人……比我这恶神还恶。”
卫宫没有说话。
“我只是被世人当作‘恶’。”那个声音继续说，“但这些人，他们是真的‘恶’。他们不觉得自己在作恶。他们觉得那是‘科学’，是‘实验’，是‘为了医学进步’。他们把活人剖开的时候，在记录数据。他们把女人关进去的时候，在统计‘使用次数’。他们用毒气、用细菌、用刺刀屠杀一整座城市的时候，在计算‘效率’。”
祂顿了顿。
“卫宫，我见过很多恶。但没见过这样的。这样的……深入骨髓与天经地义。”
卫宫的手指在纸页上轻轻叩击。一下，两下，三下。节奏很慢，像是在思考，又像是在压制什么。
“你还记得你融合我的时候，说过什么吗？”那个声音问。
“记得。”卫宫说。
“那么，现在呢？”
“现在，”卫宫睁开眼睛，那双琥珀色的眼眸里，有一种从未见过的、深沉的、近乎金属般的冷光，“该轮到别人付出代价了。”
体内的暗红色光芒猛地亮了一下，像一团被浇了油的火焰。
“这才是我的恶神。”那个声音说，带着一种狂热的、近乎虔诚的欢喜。
卫宫没有回答。他只是合上面前的书，站起来，走到窗前。
月光从窗外洒进来，照在他脸上，把他那张疲惫的脸照得格外苍白。但他的眼睛很亮，亮得像冬天的星星，亮得像刀刃上的寒光。
“大汉…秦mzzy。”他轻声说出那几个字，像是在确认什么，又像是在宣告什么。
那是他来到现代后，刻意压制的东西。法家思想的产物，不排斥战争、甚至乐于拥抱战争的灵魂底色。在咸阳宫里，在禁军的队列中，在历代秦王的注视下，那是美德，是信仰，是刻进骨头里的本能。任何一个大秦的儿郎，都会因自己在战场上的勇武而被乡里乡亲和同袍们称赞，那是如玉般珍贵的品德，不畏强敌、不欺凌弱小、服从命令。
但在现代，那是“危险”的东西，太早的暴露只会给这片承受了无数苦难的土地带来更多的苦难。所以他压着，一直压着，压了这么多年，压到几乎以为自己已经忘了。
可那些纸页上的字，那些冰冷的、工整的、公式化的记录，像一把钥匙，打开了那扇他亲手锁上的门。
“如果天朝不能用仇人的鲜血洗刷自己的耻辱，那就让世界燃烧吧。”
这句话从他嘴里念出来，平静得像在说今天天气不错。但体内的暗红色光芒在疯狂翻涌，像一头被关了太久的野兽，终于闻到了血腥味。
“你认真的？”那个声音问。
“认真的。”卫宫说，“但不是我一个人。我没有那么狂妄。”
“仇恨不是用来遗忘的，是用来记住的。记住不是为了复仇，是为了让悲剧不再重演。但如果有人想让悲剧重演——”
卫宫知道后面的是什么。
“如果天朝不能让仇人付出代价，那就让我来。”
他合上书，放在书桌最上面。
然后他坐下来，拿起笔，开始写。
不是给任何人看的文字，而是给自己的计划。他要做的不只是杀人——杀人太简单了，太便宜他们了。他要做的，是让那些仍然否认历史、仍然试图抹去罪行的人，永远记住——有些账，不是不报。
凌晨三点，卫宫独自坐在书房里。
樱已经回房睡了。她坚持要等他，但眼皮已经撑不住，靠在沙发上睡着了。卫宫把她抱回房间，盖好被子，然后回到书房，重新翻开那些书。
这一次，他没有看那些惨烈的记录。他看的是另一部分——
“战后赔偿问题”
“化学武器遗弃”
“劳工索赔诉讼”
那些字条工整、冷静、公式化，和那些惨烈的记录完全不同的风格。但卫宫知道，这同样是战争的一部分——没有硝烟的、漫长的、看不到尽头的战争。
有人在打。几十年来，一直有人在打。律师、学者、受害者、受害者家属——他们用法律、用证据、用无数个不眠之夜，在另一个战场上，和那些试图否认历史的人战斗。
但收效甚微。
不是因为证据不足，不是因为法律不公，而是因为——敌人不认。不认罪，不道歉，不赔偿。用“国家无答责”搪塞，用“已通过条约解决”推诿，用“个人无权索赔”拒绝。拖，拖到受害者老去、死去、再也无法开口。
卫宫合上书，靠在椅背上，看着天花板。
“如果天朝不能让仇人付出代价，那就让我来。”他轻声重复那句话。
体内的暗红色光芒跳动了一下。
“你想怎么做？”那个声音问。
卫宫没有立刻回答。他闭着眼睛，像是在思考，又像是在权衡。
“你知道我在盖紧那边，这几年做了什么吗？”他忽然问。
“造坦克，造飞机，造游戏。”
“不止。”卫宫睁开眼睛，“我在建一个网络。不是普通的网络，是一个覆盖全球的、信息化的、实时的情报网。军事、政治、经济、社会——每一个领域，每一个角落。”
“你建那个干什么？”
“一开始是为了收集情报。”卫宫说，“但后来发现，它能干的事，比那多得多。”
他顿了顿。
“后来我发现，我什么都不用做，就会有人把我想要的情报送上来。现在，我只是要成为东北亚的统合者，接下来的事就很简单了。开火，开火，还是开火，世界承担不了那么多压力，就让我们减去一些吧。”