周凛的脚步声在院门外停顿了片刻，似乎是看了一眼那半个放在门口的窝窝头，然后才推门进来。携裹着一身冬夜的寒气，他的身影出现在门口，高大挺拔，像一尊冰冷的守护神，也像一座移动的牢笼。
他的目光先是扫过空荡荡的、已经收拾干净的八仙桌，然后落在蜷缩在灶台边的林秀身上，最后，定格在里屋门口地上那个粗瓷碗和里面的半个窝窝头上。
周凛的眉头几不可察地蹙了一下，眼神深沉，看不出喜怒。他没有询问窝窝头的来历，也没有对林秀说什么，只是径直走过去，弯腰捡起了那个碗。他拿着碗，走到水缸边，将里面干硬的窝窝头倒进了泔水桶，然后舀水把碗冲了冲，放回碗柜。
整个过程，安静、利落，带着一种不容置疑的否定意味。
林秀的心随着他的动作一点点沉下去。他是在否定周小花那一点点微弱的善意？还是在用行动告诉她，在这个家里，不需要这种“施舍”？
周凛做完这些，才转过身，看向林秀。天色已暗，堂屋里没有点灯，只有里屋门缝透出一点微弱的光线，勾勒出他冷硬的轮廓。
“没做饭？”他问。声音在昏暗的光线里显得格外低沉，听不出是疑问还是责备。
林秀猛地回过神，这才惊觉天色已晚，早就过了做晚饭的时间。她光顾着沉浸在流言的打击和自身的悲愤中，完全忘了这件事！
“我……我忘了……”她小声嗫嚅着，声音干涩沙哑。这是实话，但听起来却像是一种无力的辩解。
周凛没再说什么，但那股无形的压力却更重了。他走到墙边，拉了一下灯绳。一盏昏黄的白炽灯亮起，光线微弱，勉强驱散了堂屋的黑暗，却也将家徒四壁的窘迫和林秀脸上的慌乱照得一清二楚。
“现在做。”他言简意赅地命令道，然后走到八仙桌旁唯一一把像样的椅子前坐下，似乎打算亲眼看着她完成这项“任务”。
做饭……
这两个字让林秀的头皮一阵发麻。如果说早上热粥只是依葫芦画瓢，勉强应付，那么正经做一顿晚饭，对于穿越前习惯了外卖和便捷厨房的她来说，不亚于一场艰难的考试。更何况，是在周凛那双冷眼的注视下。
她手足无措地站起来，走到灶台边。大脑一片空白。做什么？怎么做？
她努力回想原主记忆里关于做饭的碎片：好像是先和面？或者先洗菜？米缸……米缸在哪儿？她慌乱地四下张望，终于在墙角看到一个半人高的瓦缸，上面盖着木盖。
她走过去，费力地掀开沉重的木盖。缸里的米不多了，大概只剩小半缸。旁边还有一个类似的缸，里面是面粉。
然后是菜……她环顾四周，除了墙角堆着的几棵干瘪的大白菜和一堆土豆，看不到其他蔬菜。没有肉，没有蛋，调味料也只有盐和一小罐猪油。
食材匮乏得让人心酸。
“要……做什么？”她不得不转过头，硬着头皮问周凛，声音低得像蚊子哼哼。
周凛抬眸看了她一眼，那眼神似乎带着一丝极淡的嘲讽，仿佛在说“连饭都不会做？”但他并没有回答她的问题，只是淡淡道：“你看着办。”
看着办……这三个字比具体的指令更让人恐慌。
林秀僵在原地。看着办？做什么？白菜炖土豆？可是怎么炖？要烧多少水？放多少米？她完全没概念。
时间一分一秒过去，周凛就那样静静地坐着，手指在桌面上有一下没一下地轻轻敲击，那规律的声响在寂静的屋子里格外清晰，每一下都敲在林秀紧绷的神经上。
她知道不能再拖下去了。再拖下去，只会让周凛更加不满。
她深吸一口气，决定做最简单的：白菜土豆粥。这样至少不容易出错……吧？
她先拿起水瓢，从水缸里舀水到锅里。水缸里的水冰冷刺骨，溅起的水花打湿了她的袖口。舀了多少水？她心里根本没数，大概估摸着能煮粥的量。
然后，她走到米缸前，用葫芦瓢舀米。舀多少？她看着那小半缸米，犹豫了一下，舀了满满一瓢。应该……够吃了吧？
她把米倒入锅中，冰冷的米粒沉入水底。
接下来是洗菜。她拿起一棵白菜，外面干枯的叶子剥掉，里面还好。土豆有几个已经发芽了，她凭着常识，知道发芽的土豆不能吃，于是挑了几个没发芽的，走到水缸边，就着冰冷的水开始清洗。
水冷得像刀，她的手很快就冻得通红，几乎失去知觉。她笨拙地搓洗着白菜叶和土豆上的泥土，动作生涩，水花溅得到处都是。洗完菜，她看着湿漉漉的菜，又愣住了——要切吗？怎么切？
她找到一块旧案板和一把沉重的菜刀。拿起菜刀，她的手都在抖。她从来没用过这么沉的刀。她尝试着切白菜，刀法歪歪扭扭，切出来的白菜块大小不一，厚薄不均。切土豆更糟糕，土豆圆滚滚的，差点切到手。
整个过程，她都能感觉到周凛的目光落在她的背上，像两道冰冷的探照灯，让她如芒在背，紧张得手心冒汗，动作更加僵硬出错。
终于，菜勉强切好了。她看着锅里的米和水，又把白菜和土豆块一股脑倒了进去。然后，她蹲下身，准备生火。
这又是一个难关。早上的经历还历历在目。她拿起火柴，手依旧抖得厉害。划第一根，断了。第二根，没着。第三根，终于划着了，可因为紧张，手一颤，火苗差点烧到手指，她惊呼一声，火柴掉进了灶膛外的柴灰里。
她吓得心跳漏了一拍，偷偷抬眼去看周凛。他依旧坐在那里，姿势都没变，只是敲击桌面的手指停顿了一下。虽然没有说话，但那无声的压力几乎让林秀崩溃。
她定了定神，再次拿起火柴。这次，她努力回想周凛早上那个利落的动作，深吸一口气，集中精神。
“嗤啦——”火柴终于点燃了。她小心地护着火苗，点燃灶膛里的松针。橘红色的火苗窜起，带来了光明和温暖。她赶紧添上细柴，看着火势渐旺，才松了口气，感觉像是打了一场胜仗。
然而，接下来的事情依旧不顺利。她不太会控制火候，一会儿火大了，粥锅扑腾起来，溢得到处都是；一会儿火小了，锅里半天没动静。她手忙脚乱地添柴、撤火，弄得满脸烟灰，狼狈不堪。
厨房里弥漫着一种半生不熟的米菜混合的、奇怪的味道，并不好闻。
周凛始终沉默地看着，没有指导，没有帮忙，也没有斥责。但这种冷眼旁观，比任何指责都更让人难堪。林秀感觉自己就像一个蹩脚的演员，在唯一的观众面前，上演着一出滑稽而痛苦的闹剧。
手足无措，笨拙可笑。
这就是她此刻最真实的写照。在这个最简单的生存技能面前，她这个来自现代的灵魂，显得如此无用，如此格格不入。
当一锅半稠不稀、白菜土豆煮得过于软烂、卖相堪忧的“粥”终于出锅时，林秀几乎虚脱。她看着那锅颜色可疑、气味一般的食物，心里充满了挫败感。
这就是她努力了半天的成果。
周凛站起身，走到锅边，看了一眼，脸上依旧没什么表情。他拿出碗，盛了三碗粥，放到桌上。
“吃饭。”
他依旧是这两个字。
林秀看着碗里那坨糊状物，再想起早上那碗冰冷的剩饭，胃里一阵翻腾。这顿饭，能好吃吗？
而她不知道，这场，仅仅是她在适应这个时代、这个身份的过程中，所必须经历的、最微不足道的考验之一。
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